Kevin stand neben ihr und wischte mit dem Daumen über den Bildschirm seines Handys. Er war so nah, dass ich die kleine Falte zwischen seinen Augenbrauen sehen konnte, die er immer bekam, wenn er konzentriert war. Nur konzentrierte er sich auf nichts Wichtiges.
Er scrollte durch sein Handy. Sein Körper war zwar anwesend, aber seine Aufmerksamkeit war woanders, als ob seine eigentliche Aufgabe darin bestünde, in Chloes Nähe zu sein, und alles andere nur Hintergrundgeräusche wären.
„Hast du mich gehört, Eleanor?“, fragte Chloe, jetzt schärfer. Sie benutzte meinen Vornamen immer wie ein Werkzeug. Nicht Mama. Nicht Frau Peterson. Nicht einmal das herzliche Eleanor. Nur Eleanor, abgehackt und kantig, als genoss sie den verletzenden Klang.
„Das Haus muss blitzsauber sein. Böden, Badezimmer, und bitte fassen Sie unsere Sachen nicht an.“
Unsere Sachen.
In meinem Haus.
Die Worte kratzten etwas in mir. Einen Moment lang stellte ich mir die Urkunde vor, die in der Schublade des Zimmers lag, das sie nun Gästezimmer nannten, mein Name deutlich in förmlichen schwarzen Buchstaben gedruckt. Ich sah meine Unterschrift vor mir, fest und unmissverständlich. Ich stellte mir die stille Tatsache des Besitzes vor, das Einzige, was mir noch immer unbestreitbar gehörte, selbst wenn es sich nicht so anfühlte.
Ich schluckte und drehte den Teller in meinen Händen, konzentrierte mich auf die einfache, kreisförmige Bewegung. Trocknen. Stapeln. Wiederholen. Es war einfacher, als sie anzusehen.
Kevin hob endlich den Blick. „Mama, alles in Ordnung?“
Die Frage kam mit der Leichtigkeit einer Gewohnheit. So eine Frage, die man stellt, weil man es soll, weil man spürt, dass etwas nicht stimmt und man es lieber nicht so sehen möchte. Sein Tonfall verriet keine Neugier. Er verriet eine Bitte.
Hoffentlich geht es Ihnen gut.
Bitte machen Sie es nicht komplizierter.
